Formel 1 Stories (Beendet) » Hier kommt Alex (beendet)

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#1 | Hier kommt Alex (beendet) datum

28.03.2008 16:00

Hier eine neue Story, deren Hintergrund ich mal noch nicht verrate. Nur eins... Alex ist natürlich nicht die Alex von K11, klar, sonst würde die Story ja nicht hier stehen.

Hier kommt Alex

1981

Er sah sich um, seine blauen Augen unter dem langen blonden Pony nahmen jede Einzelheit der Umgebung auf. Das tolle Wetter, den blauen Himmel, die strahlende Sonne. Die ängstlichen Blicke einiger Leute, die schnell vorbeihasteten, seine Leute, die vor dem Motorradclub auf ihre Maschinen stiegen und sein eigenes Bike. Der Chrom warf die Sonnenstrahlen zurück und funkelte. Er hatte es eigenhändig geputzt, die einzige Arbeit, die er noch machte.
Das Motorrad war sein Leben, er hatte es von seinen Jungs geschenkt bekommen. Von Jugendlichen und Männern, die ausnahmslos mehrere Jahre älter waren als er. Aber sie respektierten ihn und hatten es ihm geschenkt, damit er trotz seiner jungen Jahre so war wie sie. Obwohl er erst 15 Jahre alt war und eigentlich noch nicht fahren durfte. Aber sie hatten ihm gezeigt, wie man eine Maschine wie diese richtig fuhr, wie man sie beherrschte und er hatte es gelernt. Schneller als die Lektionen zu Hause, die sein strenger Vater ihm versucht hatte, einzubläuen, schneller als in der Schule, wo man ihm versuchte, Dinge zu erklären, die er nie wieder brauchen würde, die er auch gar nicht erst lernen wollte.
Sein Blick glitt wieder über die Gesichter der Gang und blieb an dem von Snake hängen. Snake war ein breiter, großer Mann, 25 Jahre alt, Glatze. Über seinem rechten Auge verlief eine auffällige Narbe. Diese Verletzung hatte er sich zugezogen, als er in einer Schlägerei seinen jungen Boss beschützt hatte. Snake wusste zwar, dass der Kleine kämpfen konnte, aber manchmal kam der Beschützerinstinkt in ihm hoch, dann warf er sich vor ihn. Dafür akzeptierte der junge Boss ihn, mochte ihn sogar, er hatte endlich mal jemanden, der für ihn eintrat, das hatte er bisher nie erlebt. Darum war Snake auch sehr schnell seine rechte Hand geworden.
So lange er sich zurück erinnern konnte, hatte er gekämpft, hatte kämpfen müssen, um nicht unterzugehen. Gegen die konkreten und strengen Anweisungen und Vorschriften zu Hause. Gegen die Schläge seines Vaters und die Hilflosigkeit seiner Mutter. Als sein alter Herr das Zeitliche gesegnet hatte, war er acht Jahre alt gewesen und seiner Mutter völlig entglitten.
Froh über die neu gewonnene Freiheit, hatte er die Welt erforscht. Er war immer klein gewesen, hatte Angst gehabt und war oft das Opfer von anderen Kindern, die sich einfach mal stark fühlen wollten. Er kannte das Gefühl, geschlagen und getreten zu werden von zu Hause und erlebte es auch in der Schule und auf der Straße. Nie hatte er gelernt, sich zu wehren, dafür hatte ihm sein Vater keinen Raum gegeben. Aber er hatte gelernt, Schläge wegzustecken, egal ob psychische oder physische.
Doch dann fing er an zu wachsen und er machte Sport. Das Rennen lernte er automatisch, wenn er versuchte, anderen zu entkommen, das Springen und Klettern, als er in Gebäude wollte, wo er nicht durch eine Tür hereinkam. Sein Körper wuchs und wuchs, der Sport machte ihn geschmeidig und stark.
Als er zehn war, legten sich Gleichaltrige nicht mehr mit ihm an, das war zu gefährlich. Er lernte, sich stark zu fühlen, überwand die ihm aufgezwungenen Grenzen und suchte neue. Er stahl, nur um sich mit der Polizei anlegen zu können, trank Alkohol, damit seine Mutter mit ihm schimpfte und er wieder von zu Hause abhauen konnte und probierte alles an Drogen, wo er rankam.
Bei einem dieser Streifzüge kam er dazu, wie Biker eines berüchtigten Motorradclubs der einen Einbruch begingen. Sie bedrohten den Ladeninhaber mit einer Waffe, als die Polizei kam. Er dachte nicht lange nach, riss die Waffe des Anführers aus dessen Händen und bedrohte den Inhaber selber. Er lachte den Grünen ins Gesicht, als sie ihm vorhielten, dass er sich nicht mit solchen Leuten einlassen sollte und ihn nach Hause brachten. Er konnte lachen, denn in seinem Nacken brannten die anerkennenden Blicke der Biker wie Sonnenstrahlen die an einem grauen Regentag plötzlich durch die Wolken brechen.
Am nächsten Morgen stand der Anführer bei ihm vor der Tür. Man hatte ihn dran gekriegt, wegen des Einbruchs und der Sachbeschädigung, aber die Waffe und die Bedrohung des Kassiers, die ihm richtig teuer hätten zu stehen kommen können, waren ihm durch das Eingreifen des Jungen nicht mehr nachweisbar. Er nahm ihn mit seinem Motorrad mit und da spürte der Junge eine Freiheit, die er so lange gesucht hatte. Er genoss den Fahrtwind, den verrauchten Club und die Anerkennung der Gang. Sie boten ihm Drogen an, Zigaretten und Bier. Und er nahm es an.
Bereits am nächsten Tag stand der blonde Junge wieder vor der Tür, vor der selbst hartgesottene Polizisten zurückschreckten. Er wurde zum Maskottchen der Gruppe und lernte, skrupellos zu sein. Die Jungs brachten ihm bei, dass er keine Gnade von der Gesellschaft erwarten solle. Sie sagten ihm, dass er sich nehmen musste, was er wollte, sonst bekäme er es nie. Sie formulierten das, was er schon wusste. Klamotten, Geld, hatte er nie gehabt, seine Eltern hatten ihr Leben lang gearbeitet und konnten sich nichts leisten.
Die Gang nahm ihn überall hin mit, zog ihn immer tiefer in die Szene. Sie schickten ihn eine ganze Zeit lang in die Schule, holten ihn ab, gaben ihm zu essen, kleideten ihn ein. Sie gaben ihm eine Familie, die er nie so gekannt hatte.
Mit elf ließ er sich ein Tattoo auf dem Oberarm stechen, um zu beweisen, dass er kein Baby mehr war. Mit zwölf legte er sich mit einem langjährigen Mitglied an, welches aus dem Club flog, ihm aber eine dünne Narbe auf der Stirn als Andenken zurück ließ. Mit 13 war er bei einem Einbruch dabei, den er auf seine Kappe nahm, als die Polizei aufkreuzte. Sie konnten ihm ja nichts.
Mit 14 und nach dem ersten Aufenthalt im Jugendknast übernahm er die Führung des Clubs, da der ehemalige Chef wegen eines Banküberfalls für vier Jahre in den Knast ging. Er war an dem Überfall beteiligt gewesen, bei dem ein Mann angeschossen worden war, aber die gesamte Gang hatte vor Gericht ausgesagt, dass der Kleine noch versucht hatte, sie zu hindern und das, obwohl er die Beute versteckt hatte und obwohl er abgedrückt hatte. Er brachte das Geld zur Gang und sorgte für den ehemaligen Chef, indem er ihm alles zukommen ließ, was der im Knast brauchte. Die restlichen Mitglieder der Gang legten zusammen und kauften von einem Teil ihres Anteils an der Beute die Maschine für ihn und dazu eine sehr exklusive Motorradkluft. Von dem Moment an war er der unangefochtene Chef der Black Devils.
Jetzt kannte ihn hier jeder. Die Stadt war klein, man kannte seine fleißige Mutter und auch seinen toten Vater. Und natürlich auch den Namen, der in seiner Geburtsurkunde stand. Aber dieser Name geriet in Vergessenheit, denn alle, Bürger und Polizisten die über ihn sprachen, die Journalisten, die über ihn und seine Taten schrieben, nannten ihn so, wie die Gang ihn nannte: Alex.
Er stieg auf seine Maschine und trat den Ständer weg. Er war froh über seine Körpergröße, die ihm ermöglichte auf der großen Maschine eine gute Figur zu machen. Lächelnd klappte er das getönte Visier seines schwarzen Helmes runter und warf die Maschine an. Die Häuserschluchten des Viertels warfen den satten Klang des Motors zurück, welcher sich mit dem Ton der anderen Maschinen vermischte. Die Gruppe setzte sich in Bewegung, Alex summte den neuen Song, den die Punkband ‘Die toten Hosen‘ rausgebracht hatte. Es war seine Hymne, für ihn geschrieben. “Hey, hier kommt Alex…”, sang er und gab Gas. Er lenkte die schwere Maschine an einem Polizeiwagen vorbei und grüßte freundlich, wohl wissend, dass die Beamten ihn nicht aufhalten würden, rollte durch die Straßen, vorbei an Menschen, die sich an Hauswände drückten oder in Hauseingängen verschwanden. Menschen, die vor dem 15-jährigen Jungen zurückschreckten, der diese kleine Stadt südlich von Stuttgart unter seiner Kontrolle hatte.