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08.08.2007 22:53

Die Story ist enstanden, nachdem mir Leute hin und wieder geschrieben haben, ob ich nicht zu ihrem jeweiligen Lieblingskommissar ´ne Story schreiben könnte. Es gibt nun bekanntlich 4 und ich hab also 4 Stories angefangen.

Dies ist die Alex-Story. Eindeutig ein Drama, also Taschentücher bereithalten, wenn ihr solcher Typ Leser seid .

Hoffnung

Der Raum war abgedunkelt. Medizinische Geräte piepsten leise. Eine kleine Lampe brannte und beleuchtete eine stille, bedrückende Szene.
Im Zimmer des Krankenhauses stand ein einzelnes Bett, direkt neben der Tür. Daneben ein Stuhl, ein kleiner Tisch, ein Nachtschrank und ein Kleiderschrank. Und natürlich diverse medizinische Geräte.
Auf dem Stuhl neben dem Bett saß eine junge Frau. Sie war zierlich und ihr blondes Haar fiel ihr in leichten Wellen auf die Schultern. Ein paar der blonden Strähnen hingen ihr ins Gesicht und verdeckten so die bleiche Haut und die rotgeweinten Augen. Die Spuren von unzähligen Tränen waren auf den eingefallenen Wangen sichtbar. Ihre feingliedrigen Finger umschlossen sanft die zierliche Hand der kleinen Patientin, die in dem Bett lag.
Das Mädchen war 2 Jahre alt. Genau heute, am 24. 12.1982, war ihr 2. Geburtstag. Und es würde definitiv auch ihr letzter sein.
Das Kind hatte die Augen geschlossen, es sah aus, als ob sie tief schlief. Aber durch ihren schmächtigen kleinen Körper lief ein ständiges Zittern. Unerträgliche Schmerzen schüttelten sie, Schmerzen, die auch die stärksten Medikamente nicht mehr zu lindern vermochten. Das Gesicht der Kleinen war schweißbedeckt und die Haut schimmerte fast durchsichtig, als wolle sie sich auflösen, um dem Grauen der Realität zu entfliehen. Der kahle Schädel wirkte knochig, scharfkantig wie ihr Kinn und ihre Wangenknochen.
Nach über einem Jahr hartem Kampf gegen die Leukämie war der Körper des Kindes gebrochen. Zwei schwere Operationen, unzählige Bestrahlungen und Chemotherapien hatten ihr jegliche Kraft genommen. Und jetzt, nach einem erneuten Aufflammen der Krankheit, konnte niemand mehr helfen.
Und die junge Mutter, die neben ihrer kleinen Tochter saß und auf das Unvermeidbare wartete, sah aus, als würde der Tod, der ihr in kurzer Zeit ihr kleines Mädchen entreißen würde, sie auch mit sich nehmen.
Hin und wieder schauten eine Schwester oder ein Pfleger der Station herein. Der Chefarzt war am Abend noch einmal hier gewesen, hatte ihr in aller Deutlichkeit gesagt, was bevorstand und ihr viel Kraft gewünscht, dann war er gegangen.
Kraft, hatte er ihr gewünscht. Aber nach einem Jahr verzweifelten Hoffens und Bangens und ständigen Rückschlägen hatte sie keine Kraft mehr. Sie hatte zu Gott gebetet, er möge sie mitnehmen, wenn er ihr das Kind nahm. Sie wollte nicht hier bleiben. Sie hatte geweint, so laut und so herzzerreißend, dass eine Schwester ihr ein Beruhigungsmittel gegeben hatte.
Jetzt saß sie hier. Die Tränen waren versiegt und ihr Blick glitt zur Uhr, die an der wand gegenüber ihrem Sitzplatz hing und die ihr zeigte, dass es auf Mitternacht zuging. Jetzt war es 11 Uhr.
Die junge Frau schloss die Augen, fühlte die kleine, schwache Hand in der ihren. Heiß und verschwitzt war sie, glühend vom Fieber, dass den kleinen Körper im Bett von innen her auffraß.
Wieder rannen ein paar Tränen über ihr Gesicht, tropften auf den Pullover den sie trug, auf die Jeans. Sie öffnete die Augen, das sanft Braun schimmerte feucht, die Lampe spiegelte sich in den winzigen Seen. Unendlicher Schmerz sprach aus ihrem Blick, eine Anklage an die Ärzte, die ihrem Kind nicht helfen konnten, das Leid einer fast 1 ½-jährigen Krankengeschichte, die sie und ihre Tochter hinter sich hatten. Sie schluchzte auf. Es war einfach ungerecht. Dabei hatte am Anfang alles so toll ausgesehen. Das Kind war zwar nicht geplant gewesen, aber doch eine Überraschung, die von allen letztendlich positiv aufgenommen wurde.